Die Frau ohne Trident

KAPITEL II

Die Männer von SEAL Team Seven hörten auf zu lachen.

Nicht sofort.

Aber langsam.

So langsam, dass es beinahe schlimmer war.

Denn Jennifer Webb hatte etwas Gefährliches getan: Sie hatte bewiesen, dass sie mithalten konnte.

Und in Einheiten wie dieser war Kompetenz manchmal bedrohlicher als Schwäche.

Die Schießbahn lag flimmernd unter der Nachmittagshitze. Patronenhülsen knirschten unter Stiefeln, während die Teams sich auf die nächste Übung vorbereiteten. Überall roch es nach Öl, Schweiß und verbranntem Pulver.

Petty Officer Mason Rourke beobachtete Jennifer aus der Ferne.

Er war derjenige gewesen, der vorgeschlagen hatte, sie an den Baum zu binden.

Nicht weil er sie hasste.

Sondern weil er überzeugt gewesen war, dass sie zerbrechen würde.

Die meisten taten das.

Aber Jennifer hatte sich nicht beschwert.
Nicht geschrien.
Nicht einmal den Vorfall gemeldet.

Sie hatte sich einfach befreit, ihr Handgelenk wieder eingerenkt und danach jeden einzelnen Mann auf der Schießlinie gedemütigt.

Das machte sie gefährlich.

„Sie spielt Spiele“, murmelte einer der Operator neben Rourke.

„Nein“, sagte Rourke langsam. „Das Problem ist… ich glaube, sie spielt überhaupt nicht.“

Jennifer stand am Ende der Linie und überprüfte ruhig ihr Gewehr. Das Blut an ihrem Handgelenk war inzwischen getrocknet, aber die Haut war noch geschwollen.

Keiner bot Hilfe an.

Sie wollte auch keine.

Chief Ramirez trat vor die Gruppe.

„Nahkampfhaus in zehn Minuten“, bellte er. „Volle Ausrüstung. Fehler bedeuten Schmerzen.“

Einige grinsten.

Jennifer nicht.

Das Killhouse bestand aus Sperrholz, engen Korridoren und schlechtem Licht. Stressmusik dröhnte aus Lautsprechern. Instruktoren warfen Blendgranaten, schrien Befehle und wechselten Zielscheiben mitten im Lauf.

Chaos.

Absichtlich.

Die meisten Männer liebten das Adrenalin daran.

Jennifer bewegte sich dagegen erschreckend ruhig.

Wie Wasser.

Während andere Türen aufstießen, stoppte sie vorher kurz, analysierte Winkel und tote Zonen, dann trat sie ein wie jemand, der den Raum bereits kannte.

Zwei Ziele.
Drei Schüsse.
Keine Bewegung verschwendet.

Ramirez beobachtete sie mit zusammengekniffenen Augen.

Dann kam der letzte Raum.

Eine Geiselübung.

Schlechtes Licht.
Mehrere Ziele.
Eine falsche Bewegung hätte die „Geisel“ getötet.

Der erste Operator schoss zu früh.

Fehler.

Der zweite zögerte.

Auch Fehler.

Jennifer trat ein und blieb für weniger als eine Sekunde vollkommen still.

Dann schoss sie.

Drei Einschläge.
Drei Feinde.
Geisel unberührt.

Die Ausbilder wechselten Blicke.

Rourke spürte zum ersten Mal ein unangenehmes Gefühl im Bauch.

Nicht Ärger.

Unsicherheit.

Nach der Übung fing er Jennifer draußen am Wassercontainer ab.

„Wer hat dich trainiert?“ fragte er direkt.

Jennifer trank einen Schluck Wasser.

„Mein Vater.“

„War er SEAL?“

Sie schwieg kurz.

„Nein.“

Mehr sagte sie nicht.

Doch etwas an ihrer Stimme ließ Rourke nicht weiterfragen.

Später in derselben Nacht saß Jennifer allein in den Mannschaftsunterkünften. Vor ihr lag ein altes, abgegriffenes Notizbuch voller handgeschriebener Tabellen, Skizzen und Randnotizen.

Die Seiten waren vom Wasser verzogen.
Mehrfach gefaltet.
An manchen Stellen verblasst.

Oben auf der ersten Seite stand nur ein Satz:

Führung beginnt dort, wo Stolz endet.

Jennifer strich kurz mit den Fingern darüber.

Dann hörte sie Schritte draußen.

Die Tür öffnete sich abrupt.

Lieutenant Cole Mercer trat ein.

Groß.
Breitschultrig.
Einer der erfahrensten Männer des Teams.

Und einer der wenigen, die sie nie offen verspottet hatten.

Er blieb vor ihrem Bett stehen.

„Commander Hayes will dich morgen früh sehen.“

Jennifer hob den Blick.

„Warum?“

Mercer zögerte kurz.

„Keine Ahnung.“

Aber sein Gesicht verriet etwas anderes.

Am nächsten Morgen herrschte ungewöhnliche Spannung auf der Basis.

Offiziere bewegten sich schneller.
Funkgeräte knackten pausenlos.
Mehrere Fahrzeuge mit verdunkelten Scheiben standen vor dem Verwaltungsgebäude.

Jennifer wurde in einen Konferenzraum geführt.

Drinnen warteten bereits Commander Hayes, zwei hochrangige Admirale und mehrere Männer in Zivil.

Sobald Jennifer eintrat, erhoben sich die Admirale.

Nicht aus Höflichkeit.

Aus Respekt.

Das bemerkte sie sofort.

Commander Hayes deutete auf einen Stuhl.

„Setzen Sie sich, Lieutenant.“

Einer der Männer in Zivil schob eine Akte über den Tisch.

Oben stand:
CLASSIFIED – LEVEL BLACK

Jennifer öffnete sie.

Und erstarrte.

Auf dem ersten Foto war ihr Vater zu sehen.

Jünger.
In Uniform.
Neben einem Team, dessen Gesichter teilweise geschwärzt worden waren.

Darunter ein Codename:

Operation Silent Tide.

Jennifer spürte, wie ihr Puls anstieg.

„Mein Vater war nie bei den SEALs“, sagte sie langsam.

Die Männer im Raum wechselten Blicke.

Dann sagte Admiral Warren leise:

„Offiziell nicht.“

Stille.

Jennifer hob langsam den Kopf.

„Was bedeutet das?“

Der Admiral atmete schwer aus.

„Ihr Vater leitete eine Einheit, die nie existieren durfte.“

Die Worte hingen schwer im Raum.

Commander Hayes verschränkte die Hände.

„Und bevor er starb, hinterließ er ausdrückliche Anweisungen bezüglich Ihnen.“

Jennifer sagte nichts.

Zum ersten Mal seit ihrer Ankunft auf der Basis wirkte selbst Commander Hayes vorsichtig.

„Lieutenant Webb“, sagte er langsam, „SEAL Team Seven glaubt, Sie wären hier, um sich zu beweisen.“

Er machte eine Pause.

„In Wahrheit wurden Sie geschickt, um das Kommando zu übernehmen.“

Draußen auf dem Trainingsgelände lachten einige Operator noch immer über die Frau ohne Trident.

Keiner von ihnen wusste, dass ihre neue Kommandeurin bereits im Gebäude saß.